«Oft habe ich das Gefühl, mir falle nichts ein, obwohl eigentlich alles da wäre und es allein darum ginge, daraus zu schöpfen. In einem solchen Moment ist das Vertrauen abhanden gekommen. Früher habe ich an diesem Zustand gelitten. Doch über die Jahre habe ich herausgefunden: Sich einfach hin setzen und nichts tun ist möglich! Dann kommen die Ideen. Früher kam es vor, dass ich mir ein Kostüm gekauft habe – einfach so. Und danach konnte ich mit der Arbeit beginnen. Als ich mir dieser Handlung bewusst wurde, kaufte ich mir bei einer drohenden Blockade gleich ein Kostüm und konnte dann sofort mit der Arbeit beginnen. Ich habe gemerkt: Wenn ich mir einen Luxus leiste, kann ich arbeiten. Auch nichts tun, die NZZ lesen, sich hin setzen und träumen ist Luxus. Nichts müssen dürfen! Nur daraus entsteht bei mir etwas – aus dieser Freiheit heraus. Auch wenn ich eine Idee habe, beginnt die eigentliche Arbeit erst beim Malen. Ich muss mir die Bilder abringen. Manchmal male ich schnell und beende ein Bild innert Kürze. Manchmal zermale ich ein Bild, weil ich nicht aufhören kann.
Wenn ich nicht mehr malen kann, schreibe ich. Das war schon immer so. Ich schreibe seit vielen Jahren, früher nahm ich mein Schreiben jedoch nicht ernst. Erst neulich ist mir bewusst geworden: Über das Schreiben finde ich zum Malen zurück. Ich habe einmal zwei Jahre nicht gemalt, weil ich kein Atelier hatte. Aber es passte in jenen Lebensabschnitt. Während dieser Zeit habe ich geschrieben, im Literaturforum mitgemacht, sogar einen vierten Preis beim Bolero-Wettbewerb gewonnen. Und einer meiner Texte wurde im Zürcher Literaturhaus zum Text des Monats August 2003 gewählt. All diese Aktivitäten passten in jene Zeit. Als ich dann wieder zu malen begann, kam ich mir vor wie eine Anfängerin: Ich wusste nicht mehr, wie ich zu Ideen komme und wie ich mit Unlustgefühlen umgehen soll, ich wusste nicht mehr, wie ich mich selbst locken und verführen kann, geneigt zu sein, einen Strich zu tun.
Vor vielen Jahren war ich in Ägypten und traf dort einen Archäologen, der in einer Privatgruft Hieroglyphen entzifferte. Ich war ergriffen. Für mich ist das Malen auch so: ein Entziffern von Zeichen in einer Höhle: Das narzisstische Ich gibt es nicht mehr, den Pinsel gibt es nicht mehr, ich male, und alles kommt von allein, die Zeichen lesen sich selber. Ich handle noch, aber ich denke nicht. Die grösste Befriedigung ist für mich, wenn ich beim Malen in dieses Gefühl komme. Nicht, dass in diesem Moment meine grössten Werke entstünden! Manchmal denke ich am nächsten Tag: Was?! War das alles? Aber das Gefühl während des Malens war wunderbar.»
